Дышите, Сальери. Глубже дышите. Пусть воздух и боль обжигают гортань.
Пусть партия нот, горьким снегом покрыта,
Размокнет от слез непролитых.
Пора
расставаться. Вам так сказали –
«Маэстро Сальери, Моцарта – нет.»
А может, и не было.
Что вы
<вообще>
о нем знали?
Он гений! – Всего лишь смешливый мальчишка – Талант несомненен – Ужасный нахал! –
Он избалован вниманием – Слишком надменен –
Маэстро, вы помните? Я вам сказал,
когда мы остались с вами вдвоем – нет, не тогда, а до этого –
что я не совсем тот, за кого меня выдает
наше общество.
Вы не поверили.
Жаль.
Спасибо за розы! Пускай умирают.
На кладбище венском нет места живым.
А мне – нет посмертной дороги. И к тварям
небесным – а также земным –
я не отношусь.
Сальери, я помню. Увы – слишком много.
Вы подкупили меня добротой.
И взгляд ваших глаз – изучающе-строгий –
запал мне в ту бездну, что вами зовется душой.
Маэстро, я с вами останусь.
Навечно.
Смерть для меня
не преграда. Хотя и досадно –
вы снова забудете, кто я такой
и кем был для вас.
Но я подожду.
Вы все вспомните.
Верно?
Я Моцарт.
А вы – мой Сальери.
Ныне
и присно
и во веки
веков